Reflets à 45° nord

Qui parle encore le langage des fleurs ?
Cette langue qui permettait de dire amour ou condoléances,
Salutations, amitiés, rendez-vous, fidélité, mystère, pardon, bonheur,
Vergißmeinnicht, ne m'oubliez pas,
La couleur et les sentiments,
La pureté du blanc, son raffinement, son élégance,
Ou la discrète délicatesse du violet,
L'ardeur écarlate de la passion,
La lumière du jaune,
La douceur du rose...

Je discute avec l’océan,
L’océan en entier?
En tout cas la partie qui accepte de discuter avec moi,
La partie à ma portée,
Celle en face de moi,
En face de la terre,
La bordure,
Celle qui m'accueille pour me baigner,
Celle qui vient battre le littoral,
Celle des vagues et des cartes postales.

Le métro part, son fracas s’éloigne, dévoilant le quai d'en face et elle, seule sur ce quai.

Il se lève, ils se font face, séparés par la fosse des rails. Ils se regardent, se sourient, mi-gênés mi-amusés. Ils ne bougent pas. Elle semble attendre. Il attend aussi.

À peine franchie la porte de la gare routière, il replonge dans des souvenirs, retrouve des odeurs, des sons : la voix des annonces de départ ou d'arrivée des autocars. Des départs stressés lui reviennent en mémoire, des arrivées chargées d’émotion, de fatigue, d’envie. Au café il va se commander un mocaccino — encore une odeur du passé — tout en étant surpris de ne pas avoir à se rendre immédiatement après à la porte des départs vespéraux pour Québec ou à celle des petits matins pour Magog.